el abstracto inmundo de la piel sin su unidad

si son 36 yo me quedo con mil fantasmas...

Pensábamos un lejano París; todas las vueltas que daríamos sobre aquellas bandejas que nos suben el pelo. Todos los domingos santos practicábamos el sánscrito para atrevernos a cruzar el atlántico y sentirnos de nuevo en ese cementerio del primer día.

y al llegar, mirar el ojo nuevo más antiguo y creer que soñábamos despiertos,

Te acuerdas?, el libro llegó sin páginas.

me visto para tratar de encontrarme(te)

la potenciada incertidumbre me recuerda aquestas palabras un tanto tergiversadas:

"incentivamos conscientemente (lúcidos al menos)

el progreso utópico (...)
esto de la consciencia consciente ¡lo torna peor!"

...qué sucede tras los infames mili segundos en que encontramos roma como si fuese un camino?
intento convencerme que no puedo juzgar a priori lo transversal del relato y menos al narrador; pero si ni siquiera el tiempo (que al parecer en lapsos posmodernos es infinito) te viste como aquellos caminos algarábicos,

me pregunto ahora:

fue la blanca escarcha la que perpetuó tu olvido al traerte un recuerdo que reconoce tal recorrido

o es que aún me faltan primaveras?